En esta ocasión me permito compartir con ustedes una experiencia personal para crear una discusión. Nunca pensé que la historia y el periodismo fueran tan buenos amantes. Sí, uno sabe del periodismo y la política, ¿cuántos personajes no han caminado en la brecha de estas dos profesiones?

Y como saben, yo siempre jugué a Cupido con el periodismo y la psicología: esa relación va muy bien. Sin embargo, más allá de saber de dónde viene el periodismo (la historia de la profesión) nunca pensé que la relación entre la historia y el periodismo fuera tan propia y necesaria.

Pensé que solicitar un doctorado en comunicaciones era mantenerme muy lineal, después de todo, el bachillerato y la maestría que estudié era en eso. A veces me cuestiono si lo debí haber hecho puesto que es mi pasión y quisiera expandir las teorías de la comunicación que hacen relaciones multidisciplinarias. Luego, solicité y fui aceptada a un doctorado en Psicología Social. Luego de fallidas explicaciones de requisitos y créditos desistí persistir en el sueño de su difusión ante siete años más de estudios. Yo no iba a tener un consultorio aunque sí iba a dar consultas: en comunicaciones. Entonces, caí en el ensueño del empate de la historia y el periodismo. Un doctorado en historia, específicamente de Puerto Rico y el Caribe, me esperaba. ¿Y qué hago con eso? La pregunta parecía simple, la sinergia de ambos no. Fue al revés.

Siempre pensé que la historia era un conjunto de datos, nombres y fechas que nos llegaban por medio de la escuela de muy mala manera. Como

Ada Alvarez en su primer día como estudiante de doctorado. Fotos suministradas.

comunicadora puedo decir que muchos profesores de historia eran malos emisores de un gran mensaje y que el canal que utilizaban y los códigos no eran muy efectivos. Por eso a veces detestamos la materia. Lo peor, es que la historia de la escuela, que es la que nos une a muchos, nada tiene que ver con la historia que dan en la universidad, que desmantela tantos mitos que parece nueva e increíble. Y por eso creo firmemente en la universidad como el espacio para hacer estos apareamientos de facultades para el análisis, el estudio y el pensamiento crítico que tanto beneficio traen al bien común.

Lo que hace interesante la relación periodismo e historia es el contexto. El contexto según el diccionario es un conjunto de circunstancias que rodean o condicionan un hecho.  Leía una cita de Philip Graham, del periódico The Washington Post, que "el periodismo es el primer borrador de la historia". Estoy de acuerdo, en el momento se utiliza para informarnos, pero en el futuro va a ser parte de un análisis de hechos históricos, particularmente con la inmediatez con la que nos enteramos. Entonces, el contexto es una cosa a la que vamos cuando queremos hacer un análisis de esos hechos. Rara vez los periodistas le dedican espacio a los eventos históricos, pero cuando se cumplen aniversarios de eventos, como lo fueron los 100 años del Titanic hace poco, utilizamos todo el tiempo que tenemos para ver qué circunstancias rodearon el hecho.Al periodismo le hace falta contexto, particularmente el moribundo pero necesario periodismo investigativo, y la historia ayuda a crear un relato con una base más sólida.

Cuando entré a mis primeras clases, pensé que la historia se me reía en la cara, diciendo "me necesitas", con un tono arrogante porque tiene más vida que la imprenta. Sin embargo, mis libretas y los pensamientos que me atacan en clases, me inspiran a decir todo lo contrario. ¡Historia, necesitas comunicadores! Como un grito en el pecho de guerra hace sentido, la comunidad se ahoga en un vaso de incertidumbre debido a la falta de conocimiento de la historia y del buen periodismo, entonces, por qué no unir esas fuerzas. Recae en personas camuflajeadas como yo, que bailan entre la historia y la comunicación, utilizar todos los medios (multimedios) para hacer la historia valer. Es mi deber trascender y expandir el conocimiento de la historia desde sus múltiples facetas: el libro, el periódico, el web, el blog, la película, la radio. No sólo eso, sino que todo lo que pienso que puedo hacer de tesis doctoral tiene una cosa en común: el periodismo no solo documenta sino que influye en los eventos históricos. Yo no tengo duda, ahora no más queda probarlo. Piénsalo, ¡votamos por lo que sale en la prensa de los candidatos, es más, los conocemos a través de los medios!

En fin, esta relación amorosa cada vez más tiene sentido. A veces la respuesta ante la interrogante de la relación no viene con extremada certeza, pero el reto es el descubrimiento propio de la disciplina que ayuda a crear consciencia, contexto. Vamos a buscar el contexto de lo que está pasando en nuestra vida, y sigamos casando lo mejor de lo mejor para el beneficio del colectivo. Yo acepto el reto y lo acepté con mi matrícula. Te exhorto a que abraces la historia, la tuya primero y la del mundo, y que pienses en los comunicadores que hicieron posible que se conociera- sin embargo, aún quedan más versiones por descubrir y nuevos retos...para eso estamos.

El encuentro intransigente de los ojos,

dibuja una sombra perfecta que ejerce

una caricia inerte del quizás,

que yace en el silencio del ojalá,

el susurro de voz que evoca un homicidio

grita ya no más.

Se adorna de pensamiento lógico,

el sentimiento empírico de esta decadencia.

Es complicado,

el beso reposa en el acceso momentáneo solo del sueño despierto.

Una silueta bohemia incandescente

se debate entre lo decente y lo indecente,

entre lo correcto y lo incorrecto,

entre la definición del encuentro perfecto,

de dos seres en el momento incorrecto.

Cortéjame y luego cuando caiga en la trampa

de los atardeceres de tu espacio,

coteja los límites del contrato,

que impiden que las migajas de humo de tu corazón,

salgan libremente por tu cuerpo.

Déjate, libérate y permítete despertar dentro de tu jaula,

mientras el ave libre que se posa en tu aposento,

te regala y devuelve el fuego que una vez quisiste.

Y luego, cuando llegue la amarga gravedad de la realidad,

déjate llevar por la inercia de la crueldad,

de que no todo es un sueño.

Siempre llegarán los abrazos a tu bahía,

y al rincón perfecto de ese banco que en tu espacio,

está postrado esperando compañía,

que allí, en el amanecer, descansan nuestras manos.

El alba, el país y nuestro mundo se vuelven testigo,

del encuentro de dos soledades perfectas,

que se regocijan en el mar de besos,

que quizás no toquen tu boca,

que no te he dado todavía,

y no tengo que darte,

para que sepas que son tuyos.

Pensé en esta canción y decidí no preguntarme más que iba a pasar, sino salir a hacer algo...

Me casé contigo. Te amé primero a ti. Fuiste mi primer amor y el mejor amor que he desarrollado en la distancia. Los ríos de sangre no tan oxigenada que tenía,  se besaban con las raíces de tus entrañas y aún con la mezcla caribeña que me tocó decidí peinarme con tus suaves caricias de patria, mientras honraba la memoria histórica de mis antepasados de otro país. Sí, Cuba en mí, por mi padre y mi abuela materna, y su refugio, el mismo mío- mi casa.

Me tocó partir y volar a otros senderos que me enseñaron otras cosas, el idioma en diversos acentos, los otros países del mundo creado por los mismos antecesores, las huellas imborrables de las tradiciones y la constante necesidad de mi cuerpo y de mi boca para honrarte y convertirme en tu mejor embajadora.

Querido Puerto Rico,

Has caído preso, entre todas las cosas, de la tristeza. De la necesidad asfixiante de un grito no correspondido, de que te ultrajen los bolsillos, de que manchen de sangre tus calles, de que de ti abusen. Islita bella, has sido presa de un abusador, eres victima de violencia doméstica. Votaste por un cambio, porque te vendieron que el que vino antes era malo, que no se podía poner peor y sin saberlo entregaste el alma y tu dignidad al diablo. El diablo de las circunstancias que nos rodean por las leyes que hemos heredado, los dilemas, los bailes infinitos entre a quién pertenecemos y qué somos, entre lo que somos si nos dejan ser y lo que nos impone un pasaporte. Veinte por ciento, de ti, depende: depende de otro que ha tenido una relación contigo- y si esto es bueno o malo te lo dejo a ti- si algo sabemos es que lo heredaste. Esto fue un matrimonio arreglado hace tiempo y ahora te ha tocado el abuso de cerca, la dependencia económica a una gran potencia que se cayó. Y así estás, pidiendo permisos tierra linda, para poder salir, y no puedes, porque alguien firmó un papel que dice que no eres libre. Y ¿cómo puedes ser libre dentro de tus circunstancias?

El día en que te maten los sueños y la fe, es que estamos "chavao's". Si no tenemos la esperanza de que como pueblo podemos salir hacia delante, no podemos trabajar por nosotros mismos. Entonces, tienes a los otros, que porque han estado ahogados con desesperanza y las noticias influyentes a tu percepción del caos que realmente existe- han hecho lo que nos dicen que es mejor. Huir, escapar a ese sitio al que podemos viajar cuando nos de la gana por nuestra herencia. Nos vamos- nos vamos en vida a un lugar obscuro de desesperanza, o nos vamos a otra tierra a hacer lo que allí no podemos.

Y están esos que no vuelven. Los que nos dejan porque no hay oportunidades. Si algo está claro es que en estos últimos años, desde afuera, he visto el maltrato que has pasado. Cuando no dejaron entrar a la prensa, cuando mis compañeros estudiantes fueron agredidos, cuando vi a la policía en las entradas porque habían quitados los portones de la UPR, cuando lei la noticia de que arreglaron las calles porque vino el Presidente, como si con capota y pintura se resolvieran las cosas; cuando me reuní con una asistente a la Procuradora que al escuchar mis propuestas de prevención de la violencia me dijo que el verdadero cambio vendría si hacía a las mujeres culpables porque los niños se colgaban, de una policía que cubre a maleantes o no protege a las mujeres y los dominicanos, de nuestro patrimonio cultural vendido y privatizado por doquier, de un Presidente del Senado que apaga micrófonos y evita el flujo de la información- de un gobernador simpatizante con el partido republicano que más ha hecho estragos en la historia de Estados Unidos como anti-inmigrante y a favor de que quiten programas sociales para darle cosas a los ricos...  Cuando estaba por irme, la gente me dijo que no me fuera. Cuando he ido de vacaciones en los últimos 3 años que llevo fuera, me han dicho que corra- que me aleje- que no a todo.

Pueblo de Puerto Rico, juventud, haré el llamado a una revolución inteligente. Con el voto, con las ideas, con la esperanza, que nuestra lanza sea el amor y una conciencia informada. Que nuestros aliados sean los derechos humanos. Que la dignidad del ser humano se respete en todas sus formas. ¡Que no nos duela decir que somos puertorriqueños!

Esta es otra lucha. Y te invito a que te informes y que hagas lo que tienes que hacer con tu voto, con las protestas. No te vuelvas un zombi del mundo con los brazos caídos... no dejes que te coman porque levantes las manos. Es alzar la voz a la conciencia, a la acción, es hablar, no gritar. Es hacer ruido como masa, es hacer un cambio en una papeleta, en las calles, con el trabajo digno. Es enseñarle al maleante el valor de la vida para que no mate. Es hora de vivir sin miedo, al menos, de hablar y exigir lo que nos pertenece. Mientras no lo hagamos nuestra isla se verá hundida.

Yo, Ada Álvarez, he tenido un dilema personal porque me tocaron varias oportunidades aquí y dos puertas se abrieron allá con mi islita. He brincado desde Miami y una maestría, a Telemundo, América Teve, a quedarme sin hospedaje, a trabajar en un refugio de mujeres maltratadas, a mudarme a Washington, a estar como editora en un periódico, a trabajar para las Naciones Unidas y su división de Latino América en Salud. Me he enamorado de la lucha de mi pueblo latino y mi mensaje es más claro que el agua y será un disco rayado: tú vales mucho y no debes ser víctima del silencio, de los pisoteos, de la autoestima rayada por otros cuantos que con billete se mueven.

Entré a mi anhelado doctorado, en mi querida Alma Mater, y lo tomaré. Pero, dado las circunstancias de mi país y la oportunidad que se me ha presentado, estaré de vuelta con mi pueblo- con lo que sé hacer con la prensa, en la política- creando una campaña en contra del abuso y del silencio. Haré lo que he sido entrenada a hacer, tanto con mis estudios como por mis padres. Mi meta será representar no solo a mi pueblo querido, sino a lo que representa, la cultura, las raíces, el idioma, nuestras tradiciones, nuestros derechos civiles, nuestras libre albedrío político y los procesos democráticos- no bajo personas con poderes y egos incontrolables que dañen en 3 años lo que nos ha costado tanto, tan rápido. El asunto, no es solo un estatus, es nuestra dignidad como seres dignos y merecedores de ser felices, y ha sido tanto el daño,  que una ola de austeridad depresiva llueve sobre nuestros hombros y se despliega en nuestros televisores.

Querido Puerto Rico, juventud rebelde con causa, adultez marcada por los cambios, vejez sabia y basta de nuestra historia- esto no es un sencillo latir en mi pecho, sino la motivación de mi sangre, que me llama, a defender, a escuchar, a comunicar.

Hoy, te recluto, para la era del cambio, para tomar la justicia de la mejor manera, con justicia. A reclamar lo que nos pertenece, el derecho, la autoestima, el orgullo. Querido Puerto Rico, vuelto a ti para defenderte.

Si estás cansado de que te digan que no puedes, que te tienes que ir para progresar, si has visto tu calle ensangrentada por la criminalidad, si no aguantas las noticias, si no aguantas la violencia, si no aguantas la pobreza, si no aguantas que no tienes dinero ni para la leche, ni la comida, ni los estudios. REPITE CONMIGO: YA BASTA! NO MAS SILENCIO- NO MAS ABUSO y únete en la lucha. YO- estoy volviendo- PARA HACERLO ... y TE NECESITO. Dime, ¿cuento contigo?

Los estudios, las charlas, los momentos agotadores en donde yo quería una siesta y terminaba levantándome al otro día con la misma ropa, para salir disparada a comenzar un día agotador pero productivo, con propósito, para mí. En el primer año, ya andaba tomando una clase de teorías de la comunicación que no hizo más que inyectar más ímpetu al sueño de estar de ese lado del salón. La imaginación y la creación intelectual corrían como ríos de agua hacia el mar del plan que había trazado para lograrlo. En el último año, fui "super women". No sé como pude, hasta ahora me lo preguntan y no sé como contestarles, más allá de establecer que tenía a la agenda y a los bolígrafos de amigos. Un trabajo de 34 horas, 7 clases para un total de 21 créditos universitarios con tesis incluida y clases tan complejas como el árabe y dos seminarios, y además en cualquier momento salía disparada a dar conferencias gratuitas con el bulto lleno de libros, sin carro, para buscar prevenir la violencia en el noviazgo a través de mi primer sueño realizado: "Lo que no dije", mi librito.

Entonces, fui y vine a varios internados hasta que me tocó experimentar el mundo del que se va, del que extraña, del que descubre quien es porque solo cuenta consigo mismo. Y así pasé la soledad acompañada con quehaceres y más asignaciones. Y como lo único que sabía por excelencia era crear momentos que estuvieran siempre ocupados, eso mismo hice. Volví a trabajar y estudiar y con eso exploré el concepto de la familia no desconocida, el descubrimiento de mi tío que me dio energías como si fuera mi padre, y me cobijé en el mejor amigo que obtuve mayormente por teléfono y fines de semanas posibles. Y entonces, la recesión tocó a la puerta y los trabajos eran baratos o gratis, y no había nada y lo que había tenía fecha de expiración. Con eso también expiraba el plan "perfecto" porque si se me atrasaba una cosa se me atrasaba todo. En fin, me tomó entender que no hay casualidades sino causalidades a las que uno le da la bienvenida una vez acepta y ama la misión y el propósito más que el plan.

Uno debe amar su propósito, debe querer el camino para llegar ahí- porque sin duda, cambia y con eso cambia uno, usualmente para bien. Cuando me tocó cambiar, por meses, estuve paralizada por que el plan fue desbaratado por las circunstancias. Lo mejor, o peor, es que siempre tuve la fuerza para mirar hacia delante y ver que otros estaban mucho peor porque perdían la fe con cada dólar que le sacaban del bolsillo o de la cuenta. Sobreviví esta vez por amor, por fe, por la familia y por el carrito y los burritos de Taco Bell. Sin determinación pero con esperanza, emprendí el viaje para tratar de ver qué me deparaba el destino laboral y la compañía.

Muchas cosas cambiaron inmediatamente y Ada se enfrentó a Ada, esta vez más fuerte que en cualquiera de las situaciones anteriores y al cabo de meses, entendió que aunque no sabía al 100% lo que quería al menos sabía lo que no y con eso hizo una movida para su propio descubrimiento. De la misma manera que antes de salir de Miami tocó decir, "Señor encárgate" y pasó lo que pasó para irme de allí, tuve que decir, dale, "Señor, encárgate, llévame a dónde sea que tenga que ir". Y así intenté, de nuevo, de mirar más allá del puntaje que me dio un examen y apostar por el que me daba yo misma. Aposté a ganar y gané. Gané al menos saber a dónde iba a parar -temporal o permanentemente- sin saber que me enfrentaría a otra batalla para definir, qué era lo importante, cuáles eran mis miedos, qué debía hacer. Esa es otra historia... y la decisión... bueno, se enterarán pronto.

Poco sabía que mi libro Mudanza Constante, más que un título parecía ser una filosofía. Y la descripción que di en mi introducción, se volvería y es mi credo- sin duda.

"Todo ha sido una mudanza constante, una mudanza consonante y al volante siempre, la poeta, con bolígrafos y computadoras de maletas. En mi nombre siempre, tres puntos infinitos".

Tara catá

Tara Catá

suena el

shaka shaka

tum túm

bám bám.

Terremoto

Terreno movedizo

ante el alma indisoluble

amarrada al piso.

Para acá y para allá

zúm

zám,

muñeca de plomo,

desplomada ante el plan.

Para arriba, para abajo,

se mueve el plano,

la estructura sigue,

batallando la inercia,

y al fondo una melodía,

un solo piano.

¡Socorro, clemencia!

Destrucción natural,

epítema de la naturaleza,

el plan va en decadencia,

el espíritu en trascendencia.

Se sacude,

corre,

suda,

se desaloja,

queda móvil a la par de una hoja,

en lo que se crean los hematomas,

suena el tambor de la apariencia,

todo lo que has sido,

se ha ido con esas grietas,

ha salido un sol nuevo,

ante el terremoto,

que asecha, destruye y reemplaza,

el plan trazado,

con el destino perfecto.

Sube el telón y desde la habitación

en la esquina del rincón,

de la misma avenida,

viene la ocasión para conocer

las pupilas y los ojos,

estáticos ante los años.

¡Hay pero qué daños!

Son 21, fueron 21 meses

de escalones a la gloria,

de los primeros besos,

de los primeros... todo.

De flores inmortales,

de ideales que mueren,

ante la alineación de los bolos,

aniquilados ante el golpe,

tirando el corazón

juntas con un pasaporte,  

una chuza por los juegos de la suerte.

Y por ahí el dado corrió en la mesa,

y siendo niño fuiste vestido de etiqueta,

a parar en el casino de la vida,

mi esperanza se quedó en la ruleta,

y tú creciste lejos de aquella muñeca de trapo

que reconstruiste,

y destruiste con tu primera ausencia.

La vida parecía muerta,

y la muerte te acercó de nuevo,

y todo parecía ser diferente,

menos la cápsula del tiempo en la ciudad,

menos la memoria colectiva del recuerdo.

Pero el viento soplaba a la distancia,

y me tocó a mí coger maletas,

a tratar nuevamente el destino,

y por ahí un flechazo inoportuno,

vino antes de que al fin estuvieras cerca,

y así, me tocó escoger por lo que no entendía,

y con eso mataba sin querer,

en tu corazón la esperanza del amor cierto,

y ahora en la libertad del pensamiento,

en la libertad del sentimiento,

del corazón viajero que pertenece,

junto al peso de los hombros,

que ahora unifican los caminos,

el que era tuyo aún te pertenece,

queda coordinar "el posible",

con aquello que aparenta ser "imposible",

ante el recuerdo de quien fuimos,

o la unión de quien nos convertimos.

Depende nuevamente del boliche,

de la suerte,

de más tiempo,

mientras aprendemos,

que el destino también juega al escondite.

Sin tiempo.

Sin tiempo bailaba el beso que surgía de tu boca.

Sin ataduras salían las palabras que no te pedía,

pero que abonaban a la semilla que sin querer,

quedó fertilizada en mi pecho.

Adentro, muy adentro,

quedaba la pérdida del pudor,

y el reconocimiento,

a la conquista,

la puerta no planificada,

que se abrió quizás en el momento no indicado,

pero sí perfecto.

Sin tiempo baila mi cuerpo en la inercia,

de la caricia dormida en el espejo vacío,

en la sombra de la sombra,

de tu caricia lejana.

Sin calendario futuro,

en un pasado febrero,

quedaron muchas cosas eróticas y exóticas,

esotéricas y caóticas,

que retumban en la memoria física,

de todas las cosas posibles-irónicamente-,

con la caricia de tu pelo.

Queda la huella,

de tu sutil caricia,

del cambio climático repentino,

del mar calmado y su furia,

de la brisa y el tornado,

del sol y sus incendios,

de la lluvia y las inundaciones,

a la sequía,

del placer y el dolor,

sin saber,

cuándo ni dónde,

terminará.

¿Alguna vez fue cierto?

¿Cómo es que construiste,

sobre la arena el castillo,

que luego se quedó solito,

combatiendo al viento y la marea?

Si al menos supiera que fue cierto,

si al menos,

sin tiempo,

supiera...

Que lo que no fue planificado,

terminó siendo el plan perfecto.

Se me olvido decirte la historia de mi corazón,

La batalla de mi cicatriz,

El día especial en que no iba a ser la misma,

En que la sonrisa estaría opaca,

Y de todos los días del calendario,

Ese, ese sí,

Necesitaría tu abrazo,

Más que nunca.

No te pude decir que me veo más fuerte,

De lo que parezco,

No te dio tiempo a descifrarlo,

Tendría que decirlo,

Y ya no estás para escucharlo.

Se quedará en el aire aquello que dijiste,

Que me hizo creer en la magia,

En la primavera del acaso,

En la mudanza necesaria.

Se quedó escondido,

En las huellas escurridizas

De la alfombra.

En el timbre de la puerta.

Se me olvidó enseñarte el florero que compré,

Para las flores que nunca me diste,

Andaban por ahí escondidas las maletas.

La luna será ahora la que me acaricie,

La que me bese por la ventana,

Hasta que me olvide de la noche,

Y vea el sol de mañana.

Le tocará al reloj cumplir su parte,

Para que avance hasta que se repare la herida.

Se te olvidó devolverme la vida.

Me tocará buscarla en otra parte,

Y contarle al papel blanco,

Todo eso que necesito,

Para que aunque no quieras,

Me la devuelvas,

Sin que te des cuenta,

De la rosa que dejaste en mi desierto.

 Enséñame a buscar la caricia en el soplo de la brisa,

Convierte el sutil viento que me peina en su mano.

¿Acaso se convierte el suelo en arena movediza,

acaso el piso refleja el amor occiso?

He aquí mi ponencia al fantasma que me aquieta,

quiero romper de una vez el estigma,

quiero entender el concepto de la  resistencia,

quisiera que creáramos un nuevo paradigma.

El cuerpo se ha vuelto cianótico ante tu ausencia,

y el silencio acompaña a la sonrisa,

mueren las horas mientras espero el reencuentro,

mientras el sueño trata de nadar en un mar de recuerdos.

Será, que el latido se ha mezclado con el ruido,

será acaso la certidumbre de nuestro encuentro,

lo que reta la incertidumbre de sus próximos pasos.

Será acaso el pasado disfrazado,

quien pinta el marco del cuadro,

quien pone los miedos,

quien roba la sonrisa embarazada.

Serán acaso las preguntas que me invaden,

la razón por la cual se crea un signo de alerta innecesario.

La duda y la incertidumbre de sus brazos,

la precisión del uso de sus labios,

la rapidez de sus dedos ante el teclado

y los avances de la tecnología,

retan las analogías que nacen,

entre el plan trazado y el fingido.

Se esfuma entre cementerios,

la punta del bolígrafo que confirma,

que por un momento sintió lo mismo,

que por un momento puede sentir más de lo que piensa.

Mientras, regresa, sin querer y sin buscarlo,

la foto que retumba en la memoria,

del hasta cuándo y cuánto,

sabré si me quieres.

Hasta cuándo me bastará saber que lo hiciste,

cuántas veces tendré que repetir,

que lo hago.

Pero, por ese "por si acaso" que resucita de vez en cuando,

se celebra la ocasión del furtivo encuentro,

mientras hago del sinónimo de uno de mis besos,

una firma a un poema que todavía no comienzo.