Enigmas [escribo luego pienso]

Sueño y reencarno. Escribo luego pienso.

Por: Ada M. Álvarez Conde

Era un sueño, sentí a mi padre de nuevo. Vivo, como si no hubiese muerto nunca, caliente. Tenía sus manos como siempre, abiertas para darme un abrazo. Y yo recaía el cuello en sus hombros, inclinando la cabeza. Como cuando pequeña, me rozaba el pelo. Me sentía segura ante su brazo peludo y su acento.

En este sueño a media noche me comentaba varias cosas, me mostraba su apoyo. Fue entonces cuando me dijo cosas extrañas. Que en ese plano espiritual no era mi padre, podía ser un amigo, hasta un amante. En una ventana, siempre común en mis visiones, pasó una joven rubia. Y al rato, luego de seguir hablando con mi padre, pasó de nuevo ella. Un deja vú extraño, esta vez mostraba una barriga inflada. Y casi al final, me dijo él, que volvía constantemente a su estado actual en la tumba. Era extraño, le agarraba ahora la mano a un esqueleto. Yacía a mi izquierda mi padre acostado, como en aquella caja. Ahí fue que me llegó la verdad a la cabeza. No tenía lógica. Él en verdad era cenizas.

Entonces me confesó con su tono de voz que me tenía que decir algo. Yo ya leía su pensamiento: “Tú no eres mi padre” dijo mi cabeza. Entonces se apoderó de mí la vida y abrí los ojos, mirando al techo. El escenario y las visiones se dieron en mi cuarto. Al despertar él no estaba allí por ninguna parte. Al rato, me dormí y soñé otra cosa, otro escenario. Yo en realidad era una miedosa ante los espíritus y los fantasmas. Al parecer por eso inconcientemente los invocaba tanto. Los sentía por ahí pero los ignoraba. Sí, las historias no contadas, las que estaban a mitad, se me aparecen. Como si fuera mi misión. Eso me dijo hace poco en la alcoba de Morfeo algo parecido a un duende: “tu misión es transcribir”. Todo hacía sentido. De mí se apoderan espíritus que caminan en anonimato en otro plano astral, porque quieren contar su historia. Sólo así, se les libera el alma.

Otro escenario, música india y música africana. Todo es un compuesto. Sale la joven, que en el sueño encarno pero a la vez veo. Ante un espejo y un pentáculo invertido me poseen. Alguien busca ayuda. Sale “la madama”. Con un sombrero egipcio, estilo Tutankamón, me toca la frente. La estrella de cinco puntas ahora tiene una que señala hacia arriba. Todo hace sentido cuando me miro al espejo y veo que mi piel es ahora oscura. Al parecer lo heredo, en mis venas, raíces y antepasados antropológicos hay mucha santería. Pero de Dios, al parecer de Dios, viene la tinta de mi bolígrafo que es uno conmigo y a la vez es nómada en muchas páginas. Que además es un puto, que se pierde y desaparece rutinariamente acostándose con muchas manos haciendo que lo cambie constantemente porque me abandona. Y entonces me pregunto, ¿será que como me dan miedo esos otros sin materia, se manifiestan como mi padre para que los escuche?

Sí, aprendí que por él iba a ser más fuerte que el destino. Pero el destino me persigue y me consume en una reencarnación constante. La historia de mi padre en mí se repite. Pero como mi padre, con su cuerpo, me hablan entonces aquellos otros desaparecidos. Y aunque muchas veces no lo menciono, no cabe duda que sea de mis creadores un híbrido. Quizás es un agüero. Estoy echa para relatar y vendrán otros que luchen. Mis manos son un nuevo Ángel Gabriel y mi espíritu es un Mikael. Por allí andan las sombras. De aquellos que quieren que los ayude, de aquellos que quieren usarme. Lo peor es estar dividido y que la razón se revista de locura, sólo porque es diferente. Y es por eso que soy dueña de la contraportada.

Luego suenan los tambores. Corean voces femeninas oraciones a deidades. Vocales prolongadas haciendo curvas y escaleras en los pentagramas. Debe haber algo en mis genes, en mis venas. Mi cerebro tiene un “chip” diferente. Puede que sea de las pocas. Pueden que haya muchos consumiéndose a sí mismos. ¡Y qué vida sola! Que vida solitaria. Y a veces por más que uno ame, uno prefiere no caer en esa trampa. Porque entrar a dar el corazón siempre es un riesgo manipulable. Uno nunca sabe si el que dice que te ama, realmente daría la vida por ti como dicen que la dio Jesús. Quizás también él tuvo miedo. Quizás entonces el miedo sea el que te entregue a la máquina de la incertidumbre. Y como un tiro, un relámpago, un cantazo en la cabeza con una roca, te escurran en el cemento o en la tierra. Quizás si tienes suerte te vuelves abono. Entonces, esas historias que me persiguen, son parte de páginas olvidadas en los periódicos. Y es por eso que en vez de estudiar otra cosa, me volví amante y creadores de ellos. Uno da el papel. Ellos, esas voces, narran sus marcas en el poco espacio que se les concede. Y me pregunto dudosa, quién reencarna en mí. En quién reencarno. Será que un pedazo de mí se fue con el fuego o será que ese cuervo negro, era el principio de mi lucha. No lo sé. No soy un yo sin un ser. No soy un ser sin un propósito. Un yo de muchos yo internos revestidos de vocabularios y lenguas extranjeras.

Me adiestraron quizás por eso a ser inestable, porque como Madonna, de manera diferente, viviré la vida siempre reinventándome. Aunque algunos oídos ante mi música y melodía se vuelvan sordos. Siempre desapareceré. Como semen. Mis escritos serán eyaculados sin un propósito aparente y siempre terminarán en un papel o en un tubo en forma de falo. Un banco de mis cosas estará bajo mi nombre. Algo así como un archivo-morge. Y al abrir la gaveta, mi cadáver esté embalsamado con mis poesías. Y mi semen, ojalá que a alguien le dé por usarlo. Quizás embarace a alguien o a muchos de ideas y de ímpetu. Quizás traiga imaginarios inimaginables que no apelen al caos a aquellas conciencias dormidas por el cansancio. Quizás así venza el tiempo. Quizás así me venga en el tiempo. Puede que sea un simbolismo el que me apasione el periódico. Que con el uso y con el tiempo, desgasta su tinta y cambia de apariencia. Se transforma y se vuelve metamórfica. Aunque algunos puedan pensar que es narcisismo. Sí, porque aparenta ser que con la estética y la literatura, hay un deseo oculto de permanecer vivo, de vencer la muerte, de no dejarse ir. De no dejarse fluir en contra de la inercia.

Ese es el problema. Esa es mi molestia. Que hay muchos que ni siquiera reclaman la vida inmediata. Que no se apropian del oxígeno del planeta ya un tanto contaminado. Quizás vivo mucho en el idilio y la utopía. Quizás vivo eternamente en el doble. En el doble espacio de los escritos y en los dobles de mi existencia. Pero sobre todo, quiero vivir en aquello que lo divide. En la línea, en el punto medio del 8 infinito. Así, entre líneas, entre ciclos. A ver quién entiende el mensaje, más allá de las palabras y del psico-análisis encerrado en estos sueños inoportunos. Soy un enigma revestido de papel, muchas veces minoría. Por ser mujer, ser poeta, ser joven, ser apasion(ada), una melodía no quieta, un sonido irreverente ante la corriente, entre otras identidades minoritarias adquiridas en el tiempo. Quizás nací solamente para convertirme en verbo y no gerundio. Escribo y luego pienso. Quizás nací para cumplir sueños y hacer realidad algunas fantasías y mi vara mágica es un bolígrafo. He ahí el enigma del significado de mi nombre.

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